miércoles, septiembre 16, 2015

EPITAFIO por GONZALO ROJAS


Se dirá en el adiós que amé los pájaros salvajes, el aullido
cerrado ahí, tersa la tabla
de no morir, las flores:
                     aquí yace
Gonzalo cuando el viento,
y unas pobres mujeres lo lloraron.

MANIFIESTO por NICANOR PARRA


Señoras y señores
Esta es nuestra última palabra
-Nuestra primera y última palabra-
Los poetas bajaron del Olimpo.

Para nuestros mayores
La poesía fue un objeto de lujo
Pero para nosotros
Es un articulo de primera necesidad:
No podemos vivir sin poesía.

A diferencia de nuestros mayores
-Y esto lo digo con todo respeto-
Nosotros sostenemos
Que el poeta no es un alquimista
El poeta es un hombre como todos
Un albañil que construye su muro:
Un constructor de puertas y ventanas.

Nosotros conversamos
En el lenguaje de todos los días
No creemos en signos cabalísticos.

Ademas una cosa:
El poeta está ahí
Para que el árbol no crezca torcido.

Este es nuestro mensaje.
Nosotros denunciamos al poeta demiurgo
Al poeta Barata
Al poeta Ratón de Biblioteca.
Todos estos señores
-Y esto lo digo con mucho respeto-
Deben ser procesados y juzgados
Por construir castillos en el aire
Por malgastar el espacio y el tiempo
Redactando sonetos a la luna
Por agrupar palabras al azar
A la última moda de París.
Para nosotros no:
El pensamiento no nace en la boca
Nace en el corazón del corazón.

Nosotros repudiamos
La poesía de gafas obscuras
La poesía de capa y espada
La poesía de sombrero alón.
Propiciamos en cambio
La poesía a ojo desnudo
La poesía a pecho descubierto
La poesía a cabeza desnuda.
.
No creemos en ninfas ni tritones.
La poesía tiene que ser esto:
Una muchacha rodeada de espigas
0 no ser absolutamente nada.

Ahora bien, en el plano político
Ellos, nuestros abuelos inmediatos,
¡Nuestros buenos abuelos inmediatos!
Se refractaron y se dispersaron
Al pasar por el prisma de cristal.
Unos pocos se hicieron comunistas.
Yo no sé si lo fueron realmente.
Supongamos que fueron comunistas,
Lo que sé es una cosa:
Que no fueron poetas populares,
Fueron unos reverendos poetas burgueses.

Hay que decir las cosas corno son:
Sólo uno que otro
Supo llegar al corazón del pueblo.
Cada vez que pudieron
Se declararon de palabra y de hecho
Contra la poesía dirigida
Contra la poesía del presente
Contra la poesía proletaria.

Aceptemos que fueron comunistas
Pero la poesía fue un desastre
Surrealismo de segunda mano
Decadentisrno de tercera mano,
Tablas viejas devueltas por el mar.
Poesía adjetiva
Poesía nasal y gutural
Poesía arbitraria
Poesía copiada de los libros
Poesía basada
En la revolución de la palabra.

“Libertad absoluta de expresión”

En circunstancias de que debe fundarse
En la revolución de las ideas.
Poesía de circulo vicioso
Para media docena de elegidos:

Hoy nos hacemos cruces preguntando
Para que escribirían esas cosas
,Para asustar al pequeño burgués?
¡Tiempo perdido miserablemente!
El pequeño burgués no reacciona
Sino cuando se trata del estómago.

!Qué. lo van a asustar con poesías!

La situación es esta:
Mientras ellos estaban
Por una poesía del crepúsculo
Por una poesía de la noche
Nosotros propugnamos
La poesía del amanecer.
Este es nuestro mensaje,
Los resplandores de la poesía
Deben llegar a todos por igual
La poesía alcanza para todos.

Nada mis, compañeros
Nosotros condenamos
-Y esto si que lo diga con respeto-
La poesía de pequeño dios
La poesía de vaca sagrada
La poesía de toro furioso.

Contra la poesía de las nubes
Nosotros oponemos
La poesía de la tierra firme
-Cabeza fría, corazón caliente
Somos tierrafirmistas decididos-
Contra la poesía de café
La poesía de la naturaleza
Contra la poesía de salón
La poesía de la plaza pública
La poesía de protesta social.

Los poetas bajaron del Olimpo.

ARTE POETICA por VICENTE HUIDOBRO


Que el verso sea como una llave
Que abra mil puertas.
Una hoja cae; algo pasa volando;
Cuanto miren los ojos creado sea,
Y el alma del oyente quede temblando.

Inventa mundos nuevos y cuida tu palabra;
El adjetivo, cuando no da vida, mata.

Estamos en el ciclo de los nervios.
El músculo cuelga,
Como recuerdo, en los museos;
Mas no por eso tenemos menos fuerza:
El vigor verdadero
Reside en la cabeza.

     Por qué cantáis la rosa, ¡oh Poetas!
Hacedla florecer en el poema ;

Sólo para nosotros
Viven todas las cosas bajo el Sol.

El Poeta es un pequeño Dios.

martes, septiembre 15, 2015

VIRGENES DEL SOL INN CABARET por ALEXIS FIGUEROA


Despierto en la ciudad de una película (2)
Y bien, adentro, en la ciudad de una película,
en el periplo de las calles.
Y bien, adentro, en El Dorado, en la Tropicana Boite,
en la Tirana Movie Show,
compartiendo tragos con La Negra, La Historiada,
vomitando las tripas neuronales,
agonizando-se los nervios prisionero en la
exquisita celda construida
por el cliente/hombre indiferente.
(Especie de nuevo superhéroe que ni es Batman
Ni figura en el reparto imaginario de este postrero
mundo comic).
Y la celda:
Pintadas sus paredes con un color vivo calder rojo,
Cubiertas con un látex bermellón sobre el que se leen
Escritos corazones,
Precarios y esqueléticos,
Encerrando en sus cuerpos de tinta y de grafito
Letras y palabras que en el fondo son oscuros
Signos cabalísticos
Intentando confinar una vasta, urbana supernova,
Proyectándose en catastrófica explosión de deseo y soledad.
(Valle de los corazones)
(Y bien, esto es adentro, en la ciudad de una película:
en la que se existe vigilado por la Donald Duck Police,
en la que se nos limpia en forma interna diariamente,
con un escobillón para botellas,
un artefacto de cerdas circulares, que se nos sube y se nos baja por
el cuerpo
y que termina por llenarnos
de /Pensamientos-Coca Cola/
las complejas cavidades del cerebro).
Adentro en la ciudad de una película:
Es un algo que refleja carmín en la mirada.
Es un exclusivo cuerpo abandonado en medio
De las confluencias aleatorias de los pasos y personas.
(Un faro negativo de las Zonas de Peligro),
Un signo pare Pare bajo la estrella intermitente de un semáforo:
Que refleja el escarlata en sus pupilas
que se abre como el ojo de una bruja
que vigila como un gran Video-Master-Mind,
que es una sombra incandescente,
un Stábile caldeado,
una máquina de flipper descompuesta
y que sobre saturada de emociones marca “tilt”.
Y bien, adentro en la ciudad de una película
tú avanzabas,
objeto preferido en la completa Harris-aldea.
tú odalisca, flor de Ingres, especialista en Naked-Lunch,
tú. La que deforma la cara y la sonrisa,
tú la diario, piso, sombra de meados,
cuerpo de orines y salivas, brillando en plena noche,
la nunca nuestra o suya por propia voluntad,
la nueva esclava virgen deste sol del inti-money,
la ocultada de una buena bez por los ojos del
Dieguito
(que habiendo comenzado a escribirte te tiró
Desnuda al mundo, al despoblado),
La arrojada igual que un parche-lienzo sobre
El tránsito biológico en la acera.
(Primera persona)
Y así soy yo,
Una que data del paleolítico superior de la ciudad,
De su erótica edad del bronce fálico,
Saturnal, fosforescente.
Y así soy yo,
Una que crece y se prolonga, gime, existe, se pervive,
Y que al final se descubre pintada toda entera,
como Goldfinger-girl de una película,
mirándose en el metal sucio de un espejo,
en confusas y brillantes superficies refractantes,
que recogen la imagen de la piel toda dorada
y la devuelven convertida en alucinante aquelarre de
fantasmas.
(&7 AM)
Ahora todo el aire parece el metal sucio de un
Espejo.
A la luz del sol se encienden las paredes.
Y allí, entre los nacientes cuerpos ruinas,
Yo soy esa que escucha The Police a todo trapo,
que se viste con The Orgasmic Madonna Soud Machine,
que se mete de cabeza en los parlantes surreales
que vomitan día a día la sustancia de la cual
está compuesto el mundo, su sonido.
Yo soy esa, así entonces,
que recorre la avenida de su mente manejando un
aunto Cindy Lauper de la mano con ET;
la que baila encima de la punta, en la cereza marrasquino
equilibrada a duras penas sobre el gran pastel
del sexo-mundo,
yo soy esa que se bebe un líquido pink-floid sentada
en el gran bar de las neuronas,
y soy la Tina Turner disfrazada de baldíos,
estructurándose en el ruido
de estas Zonas de Peligro que transcurren afuera,
pero adentro, adentro en el inmenso gallinero de las mentes.
Así, soy esa que escucha a The Police y como digo:
la que a veces –por la tarde- recorre el firmamento
En un zeppelin de plomo, haciendo propaganda para el show.
En fin, yo soy la equis, soy la negra, soy la viva,
La muerta agradecida y resurrecta, que escucha Rolling Stones
A toda voz.
PERO
I CAN’T GET NO SATISFACTION
I CAN’T GET NO SATISFACTION
PERO TRATO
PERO TRATO
PERO TRATO
PERO TRATO
PERO TRATO
PERO TRATO
AND I TRY.
HO HO HO.

LAS UTOPIAS SON PUTAS DE MIEDO por THOMAS HARRIS


No a las damas, amor, nos habían dicho,
cuando una noche al centro del valle,
en un sueño de perro,
se nos apareció el amor perfecto;
calzaba sandalias rojas de plástico transparente,
toda ella iba mojada,
el pelo libre
de caer
sobre la túnica magenta que se le pegaba a las tetitas
de perra joven;
olía a sal,
a transparencia,
a imaginación,
a hornacinas,
a trébol de cuatro hojas;
dos aros de oro puro terminados en una perla pequeñita
y perfecta
la perforaban por lo lóbulos;
nosotros hicimos una cola, una larga e inacabable cola
donde ninguno acabó nunca;
yo le mamaba los pezones
por sobre la bambula magenta
de la túnica;
al final, la sentíamos adentro, por aquí,
en el bajo vientre, toquen,
nadando como un pez fosforescente
en una redoma demasiado pequeña para sus ganas;
pero
nosotros sabíamos que las utopías son putas de miedo,
algo había que hacer para ahuyentarla.
-No tenemos patria, ciudadana, le gemimos,
-somos Nadie gritando Nadie nos ataca.
-ámenme un poquito más -susurró la putahasta
que acaben en mis sábanas;
pero nosotros sabíamos que eso era un paso más hacia
la muerte,
oscura esta muerte y lenta,
la india cruel se nos iba abriendo
como fauce,
la muy magenta,
la pringosa,
fétida a sal, oro,
a transparencia,
a horno
a trébol de cuatro ojos penetrantes, quemados:
-ámenme un poquito más- gruñía,
mientras la noche no acababa,
la noche nunca acababa.

KAFKA por THOMAS HARRIS


Anoche soñé con Kafka:
No me leas, me dijo en el sueño,
si no me has leído; o no me releas,
si ya me has leído
y quieres recordarme
un poco nuevamente.
Guárdate de mis señales,
continuaba Kafka en el sueño.
Mis gestos y mis fraseos,
olvídate de Milena, Felice, Dora Dymant,
de la noche en el Hotel Gmünd, del sexo vano.
Del agobiado cuerpo,
de mi destino de anima del bosque;
Libre de toda compañía abrupta, tiende mejor
un manto de olvido sobre esos nombres,
cobíjate en el cuerpo de tu mujer,
mañana saldrá el sol impostergablemente
y no te deseo sombras,
laberintos mentales,
abotargamiento,
tarros oxidados, piedras para
patear por el camino hacia el trabajo;
A todo esto, ¿dónde trabajas?
-Alguna vez fui profesor rural,
otra vez fui profesor universitario,
no me he tenido nunca como buen profesor,
le miraba las piernas a las alumnas,
estaban todas desnudas en el Aula Magna;
menos como mejor maestro,
me han expulsado de mi cátedra
ya varias veces y con el pelet puesto,
sin mi peluca rapada
ni mis gafas negras.
Pero menos rodeos: -bueno,
yo era un topo
tan grande como jamás he visto otro;
ahora trabajo en la Biblioteca Nacional,
nada que ver con Borges,
en eso se equivocan mucho
algunos amigos o conocidos:
ni tanta lectura que me enrojezca los ojos,
es la contaminación,
los inclementes computadores,
las derrotas por el ciberespacio:
¿Borges?, preguntó Kafka,
ese tipo que tradujo tan mal mi repugnante
Metamorfosis, como la hubiera escrito él,
dijo Kafka en el sueño,
justo cuando lo iba a decir yo; sonrió, obvio que era una
sonrisa amarga, de bilis negra:
vamos, hombre, le dije,
mañana tendré que releerte inevitablemente, creo,
así operan los sueños.
relee a Freud mejor, me dijo Kafka
justo cuando comenzaba
a salir del socavón del sueño,
y olvídame, vamos,
es mejor que tomes una ducha ahora
y mastiques el acostumbrado desayuno,
pan negro, chocolate caliente,
y una paletada de mantequilla,
una paletada
de mantequilla.

lunes, septiembre 14, 2015

ARS POÉTIQUE, DEUX por RODRIGO LIRA


Porque escribo estoy así. Por
Qué escribí porque escribí 'es
Toy vivo', la poesía
Terminóo con-
migo.
huero V a c u o
gastado e in-nútil ejer-
Cisio: «el adjetivo mata, Matta...!»
Fri-volidad ociosa, tediosa y
Esporádica
-hasta un cierto punto:

sobrevivo a una muerte
que podría vivirse. Ademáas,
la poesía
Me abandona a medio día;
cuando escriba,
no conduzca no
Corra: poesía hay en todas partes
Sólo para n o s o t r o s mueren
todas las cosas el Sol:
bajo nada
Nuevo: decadentismo de tercera
Mano a mano hemos quedado
a o a a o o a o
los poetas
e
son unos pequeñísimos reptiles:
ni alquimistas ni
albañiles ni
andinistas: bajaron del monte
Olimpo, cayeron de la montaña
Rusa se sa-
caron la cresta paaalabraaa
en la noche ya nada
en la noche ya nada
está en calma Poetry
May be Hazardous(1) to Your
Health
¡Oh, Poesíiah!
Il nostro
Ayuntamiento
k
acaba/
a a


1 Can Seriosly Damage (it was determined so later than the statement quoted supra). 

ARS POETIQUE por RODRIGO LIRA



para la galería imaginaria

Que el verso sea como una ganzúa
Para entrar a robar de noche
Al diccionario a la luz
De una linterna
                 sorda como
Tapia
         Muro de los Lamentos
Lamidos
         Paredes de Oído!
         cae un Rocket ... pasa un Mirage
         los ventanales quedaron temblando
Estamos en el siglo de las neuras y las siglas
                                                  y las siglas
son los nervios, son los nervios
El vigor verdadero reside en el bolsillo
                                    es la chequera
El músculo se vende con paquetes por Correos
la ambición
              no descansa la poesía
                                    está c
                                          ol
                                           g
                                           an
                                             do
en la dirección de Bibliotecas Archivos y Museos de Artículos de lujo, de primera necesidad,
                              oh, poetas! No cantéis
a las rosas, oh, dejadlas madurar y hacedlas
mermelada de mosqueta en el poema


El Autor pide al Lector diScurpas por la molestia (Su Propinaes Misuerdo)

MI MADRE Y YO por CLAUDIO BERTONI



Llevamos una vida
perfectamente triste
y tranquila.
Yo voy de compras
ella cocina
y yo lavo las ollas.
Vemos televisión
desde las dos de la tarde
hasta la una de la madrugada
haciendo intermedios para comer y orinar.
De noche aseguro las puertas
apago las luces
y vuelvo a mi pieza
no sé si desvestirme
y tampoco me decido a leer ni hago abdominales
no tengo ánimos para pensar en nadie
y sentado al borde de la cama
siento nostalgia del tiempo
en que solía masturbarme.


IX - 1972

domingo, septiembre 13, 2015

PREDICA DEL CRISTO DEL ELQUI - V - por NICANOR PARRA


Una vez un beodo
tuvo la osadía de llegar a tocarme
                                         la barba
pero triunfó la fuerza de voluntad puesto que yo 
me mantuve impertérrito no se movió 
ni un músculo de mi rostro y el agresor tuvo 
que retirarse sin saborear el fruto de su ofensa 
él esperaba que yo me diera por ofendido para 
poder reírse a sus anchas por eso es que yo digo
                                                                   en mis conferencias
que la virtud debe estar por encima
                                                    de todo
para que nadie sufra injustamente seriedad 
y paciencia ante todo.

AGONIA DEL HOMBRE por MAHFUD MASSIS



Los que habéis comido alguna vez con los muertos,
maldecid esta noche,
en que el sudor espeso de un hombre que agoniza,
un sudor de cisterna,
lo mismo que los huesos horribles de un fantasma,
me acorrala la vida.


Un saco de cabellos viscosos  me ahoga, recortados
de las cabezas sentadas en los sepulcros,
de cabezas tendidas en un principio,
incorporadas después por un cataclismo de la tierra.
Pero la muerte tiende sus largas tuberosas,
abriéndose oculto camino hasta los reptiles que duermen
y resuellan dentro de mí,
y comienza a respirar desde el fondo de mis vísceras.


A veces pienso que soy la camisa de un moribundo,
algún cadáver clavando banderas a un toro amarillo,
la espina dorsal de un murciélago.
                                                       Si supieras
que los dioses me arrojan flores, restos
de tumbas envenenadas,
que negra nave sepulta en mi sangre su nocturno calado,
tú vendrías,
y podría entonces reírme de la muerte como un animal sagrado,
enterrando en tu vientre mi cabeza de hurón entristecido.


Pero no llegas, tú estas en la hora
de los celestes gallos.

Esta noche sus crestas se habrán caído como hojas otoñales.

DOMINGO por DIEGO MAQUIEIRA


Fidel Fita, "La Inquisición Toledana.
Relación Contemporánea". Boletín
de la Real Academia de la Historia.
XI (1887).
Domingo, doze dias del mes de febrero
del año de ochenta y seis salieron en
proçessión todos los reçonciliados
que moraban en estas siete parrochas
Los quales eran fasta seteçientas y
cinquentas personas, hombres 6 mugeres.
E salieron de sant Pedro Martir ...
Los hombres en querpos, las cabeças
descubiertas é descalças sin calzas;
é por el gran frío que hazia, les
mandaron llevar unas soletas debaxo
de los pies por encima descubiertos,
con candelas en la mano no ardiendo.
E las mugeres en cuerpo, sin cobertura
ninguna, las caras descubiertas é
descalças como los hombres, é con sus
candelas. En la cual gente yban
muchos hombres prinçipales de ellas
y hombres de honra, porque asi eran.
Y con el gran frio que hazia,
y de la desonra y mengua que reçebian
por la gran gente que los mirava,
porque vino mucha gente de las comarcas
a los mirar, yvan dando muy grandes
alaridos, y llorando algunos se mesavan.. .
Yvan muy atribulados por toda la çibdad,
por donde va la proçessión el dia del
Corpus Christi, é fasta llegar
a la iglesia mayor, que estaba de llena ...
Y entraron en la iglesia ...
donde les dixeron missa é les predicaron.
E después levantose un notario y empeçó
de llamar a cada uno por su nombre
é diziendo asi: “Está ay fulano?”.
Y el reconciliado alçaba la candela
y dezia: “Si”. E alli públicamente leya
todas las cosas en que avía judayzado.

DE LOS PAPELES DE LA INQUISICION
Cuando Dios andaba por el mundo
con sus discípulos, un día San Pedro
quedó rezagado en una hostería.
Cristo sabia dónde estaba.
Bajó, pues, a la cava, donde Pedro
y la sirviente copulaban
Pedro, ¿qué haces?, dijo Cristo.
Señor, estoy multiplicando, contestó Pedro.
Está bien. Termina y ven con nosotros.
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