ES QUE ES USTED EL QUE NO DESCUBRE QUE TRAS CADA PALABRA DEL PRESENTE POEMA EXISTE UN MUNDO SIN CATEGORIAS por ERICK POHLHAMMER

                                                                     “El tiempo es la imagen móvil de la eternidad ’’.
                                                                                                                              Platón
Usted no tiene la culpa
De sentirse culpable
De no saber leer. Sabe
Leer
Mas no lo suficiente.
Considere esta linea como la iúnica posible.
Se anticipa le pasa igual que en la vida.
No sabe ir al paso de las palabras.
Siente que si no se apura va a perderse algo.
Ve, igual que en la vida.
¿Acaso ea su ocaso? ¿No late ya su ser mientras lee esta esdúljula?
Usted tiene la culpa
De disculparse inconcientemente por estos actos que lo reflejan.
¿O para usted leer este verso no conatituye un acto que refleja
Un aspecto especialísimo del estado de reposo del movimiento de sus ojos?
Busca mal las maneras de parar ese motor pensante que lo automatiza.
Deje de leer. A ver
Deje. Ve que no puede; si pudiera
Hubiera dejado de leer el año pasado. Como tampoco
Puede dejar de sentir otras cosas
Soterrada y paralelamente
Al acto de seguir con el ojo
Invisible esta palabra que palabra
De buena persona sigue siendo esta misma palabra que necesita
Para saciar su sed de ser otro del que es
Porque el que es, siendo hermoso
Es ostensible que ya no sabe leer;
Siempre entre el apego y la repulsión, caquis podridos.
No se enoje.
Todo esto es por su bien. Obedézcame
Pero no como un alumno obedece a su profesor de álgebra
0 un usted sabe a un usted sabe, ¿Sabe?
Sobre obediencias y sumisiones
Versa todo lo que este verso no es.
Este verso versa sobre las malas inversiones que usted hace con su tiempo libre.
Sigamos.
Sin sumisión.
Como si se sintiera libre por segunda vez en su vida
Porque de la primera
Vea que realmente se sentía libre
Se olvidó
Tanto se olvidó que se olvidó. Salga, entonces
Al patio,
Coja
(Una vez que esté en el patio)
La primera hoja que capte - de árbol-, y contémplela
Contémplela
Contémplela como si la contemplara por primera vez.
(La penúltima vez que uno ve las cosas
Es calcada a la primera
Vez que uno las vio asombrado de que fueran distintas a uno mismo)
Piense que mañana es el dia de irse de aqui.
(Se olvidó de los años cuando miraba las cosas por primera vez.
Se le borró del mapa).
Luego, con menos razón tiene la fuerza para leer el verso
Que sigue
Si aún está pensando en otra cosa mientras no goza en plenitud
Detenida
Esta naranja que jamás su ojo vio tan bella. Véala
Como-baila en mi mano sólo para que usted la vea, no sé su nombre.
Por eso
Lo óptimo es que bote este poema al pozo
Oscuro del pensamiento que más lo jode
Y se abra a otras posibilidades de estar siendo amigo del tiempo
Que es
La ilusión de una palabra que avanza
Por la página en blanco de su hipotálamo original.
0 más simple
A la basura del tarro de la nostalgia.
Quédese con nada.
Se estaría viendo hermoso entre papeles de diario, cáscaras, hormigas ávidas, papelea
de mantequilla y demases.
Bótelo.
No espere más.
Siempre ha esperado que algo fantástico le ocurra.
En la vida jamás ocurre nada fantástico.
La vida es real como una pandereta hippie de otra parte
Y una pandereta hippie
Siendo que está moviéndose
Está, sigamos pues, ahí mismo,
En todas partes.
¿ O cuando usted ha visto una pandereta
No importa la marca, la ha
Presenciado cómo un objeto no más? Bueno
Mañana no será otro día
Más
Por lo menos
Ya sabe que leer y lavar una taza son dos actos, sino idénticos
Perfectos e inasibles, objetivos y brillantes
Como usted cuando no sabia leer
Porque no conocía el abecedario
Pero sabía
Oh cómo de bien sabía, ¿ser?