sábado, septiembre 27, 2014

SANGRE DE LA OTRA COSTILLA DE PAULA BECQUER : TODAS LAS MUJERES; UNA SOLA MUJER por EDUARDO J. FARIAS ALDERETE


La espiritualidad femenina y sus múltiples dimensiones actos y facetas, abarcarlas es una tarea titánica y tal vez imposible, sin embargo esa complejidad tan vasta como el universo puede ser abrazada por la poesía.  La lírica femenina  tiene su fortaleza en la esencia de la mujer. Los esfuerzos de la historia, la religión y otras yerbas que nos separan y distinguen para condenar o  disminuir  su grandeza han naufragado con la sola presencia de la mujer en la sociedad y sus logros.

Consientes de eso las poetas han  abarcado ese tópico, su propio ser, la inmensa espiritualidad que le es inherente. Capaces de los sentimientos más excelsos hasta los más bajos sin, al parecer, tergiversar en lo profundo esa esencia  que les envuelve. Paula Bécquer,  poeta de Copiapó abre sus ojos dueños de una sensible mirada poética e  intenta  en su segundo libro  atrapar en sus breves  versos (composiciones de cuatro a trece versos) parte de ese cosmos inasible, entregándonos una visión honesta sencilla y profunda de las claves de ese mundo.

Recuerden; verdad es mujer; rebeldía es mujer; sangre, vida, luz, sombra, todo esto lo sabe desde siempre la poeta.

“Amén
Esta noche no dormiré.
Contigo sólo hay dominio,
Infeliz que me toca
Es desesperante el roce que antes acunó poesía.

Tu sonrisa que sin reír está en mi cama
Que no es mi cama: es tu palabra rota.”

No se escapa  la voz poética de la reflexión crítica de lo que envuelve la mujer, no llega a ser extremo o incomodo, se logra una delicadeza  que dice más que una actitud abiertamente antagónica  o refractaria, allí está el valor neto de la manifestación lírica de Bécquer,   a pesar que algunas de sus composiciones aparece un receptor masculino de sus dichos, no deja de abandonar un eje que en instantes  se imbuye de sí misma;  una mujer ante sí misma, un espejo tridimensional e incisivo.

“Indesmentible
Cierro los ojos cuando Dios viene  a callar
Los silencios hacen conjeturas  en las manos
La vuelta de página sucede en cada rincón
La realidad viene rasgando el día”

Y

“Sutileza

En este instante
Cambiaria de roles
Me volvería un monstruo
Sin golpear tu conciencia.”


Y lo anterior se modifica totalmente en la sección II de Sangre de la otra costilla, se desenvuelve en sordina una serie de alegaciones que en definitiva  no sobrepasa la línea lírica antes descrita, sólo la intensidad se acrecienta:

“IX
Él sabe que en la intimidad no es mi
Satisfacción
Que  es demasiado poco para cubrir mi celo
Que busco en otro lado, las inquietudes de la
Cama”

No abandona la poeta la línea de la religiosidad que ya se determina desde  el título mismo de la obra, se encuentra en la tercera  sección, no debemos dejar de comentar los hechos de violencia contra la mujer que cruza tangencialmente   el discurso poético  de este libro y es un motivo de lucha ineludible y una tarea para esta sociedad  aún perfectible.


Sangre de la otra Costilla de Paula Bécquer, HAIN ediciones.

viernes, septiembre 26, 2014

YAKUZA DE FRANCISCO IDE WOLLETER: UNA VOZ VIRIL DESDE EL HORROR por EDUARDO J.FARIAS ALDERETE


Yakuza es un término  nipón que proviene de la peor mano de un juego de naipes, 8-9-3 (ya-ku-za). Ineludiblemente nos lleva  a la imagen de la sangre, de los tatuajes, de la frialdad de las ejecuciones y una ética de honor en lo que para otras culturas resultaría absurdo. Francisco Ide Wolleter nos entrega un sondeo en el espíritu de uno de sus ex - integrantes, un inmigrante en esta república, quien con un lenguaje lacónico un verso preciso, nos imbuye del recuerdo sangriento y angustioso , creando un equilibrio enrarecido , donde una sola imagen  dentro de la composición nos remite de bruces   al crimen:

“Dispararle con metralla a una sandía en Sudamérica
es infinitamente más realista.

Ahora pienso que cuando ametrallé la cabeza
de Yoshida “el-hijo-de-puta”
fue como ametrallar una sandía sudamericana:

la cabeza estalla
en pirotecnia de pulpa, pólvora y ceniza.”

Pero no hay que dejarse engañar, ni  desviar la atención por los elementos  de la cultura japonesa  para  colisionar de lleno con la belleza  del verbo entre lo terrible y preciso del  lenguaje, este libro  se convierte en un tatuaje de versos sobre la piel del yo poético, hasta llegar en un espacio vacío en la piel, donde calza nuestro ojo lector y descubre el sustrato humano y herido, lo innegable lo viril por sobre las “convenciones” a que nos lleva la sociedad, la nuestra y la ajena. En esto hay que detenerse lo suficiente para ver una travesía atormentada al punto que da la impresión que la antigua vida de extremo peligro y desgaste emocional resulta  ser mejor o a lo menos no tan onerosa. La Crisis hace mella y se expresa en un desarraigo con el entorno, algo “siempre” parece desmoronarse:

“llegué a esta caleta con la ropa y la piel poblada
mírame ahora, un despojo, un despoblado
me salen tentáculos tajeados de la piel
que era una estepa, a mi paso dejo lastres de tinta
soy un pulpo estrellado contra las rocas
silueta de hombre / petroglifo que adorna
la pared de una casa en Hiroshima: después del hongo
nuclear miramos con sospecha el futuro en nuestra sombra
mi sombra, en la arena, tiene la forma de un cuerpo que flota
con cuarenta puñaladas, en un charco, devorado
por los cerdos.”

La historia subyacente y la idea podría parecer simple, pero hay un trasfondo más amplio que es la capacidad de recordar y la incapacidad de perdonarse, un tópico universal en aquellos en que el decálogo ético bordea lo viril para caer lo frío y monstruoso:

“Junto a ella era un sanguinario
y no temía a la muerte
en el espejo viven
bestias aterradoras
acechan escondidas en el
zoológico abandonado de mi piel
esperan el momento adecuado
para quebrar la tersura reflectante
raptar y torturar
la forma en que me miro.”

La ritualidad del criminal tiene donde doblegarse, el amor, el mismo que a ratos se va disolviendo entre cada verso  que cita una escena usual en un yakuza.

El uso del lenguaje es pulcro, preciso y en momentos  arrollador… la pasión es innegable  aún en la encarnación de un asesino, el remate es a lo menos  sorprendente. Hay elementos y citas importantes,  como  Instant  Karma a lo Lennon y la cita de un grande e inolvidable del cine japonés Takeshi Kitano.


Una lectura interesante, Cinosargo continúa en su línea de poesía enérgica y de calidad.

miércoles, septiembre 10, 2014

HACER ES SER por RAY BRADBURY



Hacer es ser.
Haber hecho no basta.
Abarrotarse de hacer: ése es el juego.
Nombrarse a cada hora por lo actuado,
medir el tiempo en la hora del crepúsculo
y descubrirse en actos
imposibles de conocer antes que ocurra
lo que has sonsacado a ese yo oculto
que por su parte exige cortejeos,
de modo que hacer es lo que alumbra;
mata la duda por el simple salto,
el arrebato, la carrera
en pos
del yo re-descubierto.
No hacer es morir,
o haraganear entre las cosas
que acaso se hagan algún día.
¡Fuera con eso!
El mañana estará vacío
si nadie lo azuza hacia la vida
con una movediza mirada.
Que el cuerpo guíe a la mente
y la sangre sea lazarillo.
y tú  entrénate y ensaya
para encontrar el universo
del centro de tu alma
sabiendo que ver y estar en movimiento
—¡Hacer es ser!—
da siempre resultado.





domingo, septiembre 07, 2014

SEÑORITAS por ENRIQUE LIHN


La obscena virginidad obsede, su templete
color de rosa no deja de
atraernos
como la miel a las moscas, y zumbamos
frenéticamente nuestros cantos,
en vuestro nombre y alabanza
oh señora de los cuernos del cielo y de las
pequeñas lesbianas
que se nos ríen en la propia cara.

CUANDO LA RECIEN DESPOSADA por STELLA DIAZ VARIN


Cuando la recién desposada
desprovista de sinsabor
es sometida a la sombra.
Si. A su sombra.. .

Enciende la bujía y lee.
;Ah! Entonces no es nada
la venida del apocalipsis,
los hijos anteriores enterrados
y un hilo de sangre desprendido del techo.
No es nada ya el océano y su barco
ni la muerte que intuye la libélula
ni la desesperanza del leproso.

Cuando la recién desposada:
Ya no estaré tan sola desde hoy día.
He abierto una ventana a la calle.

Miraré al cortejo de los vivos
asomados a la muerte desde su infancia.
Y escogeré el momento oportuno
para enterrarla.

PUEDE SURGIR UNA SENSACION IMPOSIBLE por CLAUDIO BERTONI


puede surgir una sensación imposible
y abrirse paso en el cuerpo
como un embudo de aire
grisáceo y grueso
e hincharlo a uno
hasta volverlo azul
y reventarlo.

REALIDAD por EDUARDO ANGUITA


Con quién andas quién es tu adorado
Pregúntale el nombre para que no se huya
El no sabe decir su nombre porque es astuto
Y se permite hábiles escapadas de escepticismo
Dice que no cuando le pides algo
Que no se puede hacer nada que es inútil
Que todo es un nombre
Que él odia los nombres y el número en general
Con quien andas no existe, yo te he visto
Ir del brazo de un aire que nadie reconoce.

Te has Perdido, brillante onanista
Crees amar al mundo
Pero sólo sacas lustre a tu pensamiento
Tu pensamiento tiene la forma de un hombre:
Tu hombre tiene la forma de tu deseo
Tu aire y tu brazo eres tú misma
Pero allí están tus disconformidades
Como manos para desconocerte
Como la mesa al suelo que la sustenta
Como el amor desconoce a la hermosa onanista
Y el espejo al amor y a todos juntos.






SENSACION DE LO QUE PODRIA LLAMARSE ORIGEN DEL CONOCIMIENTO por EDUARDO ANGUITA


El pie de los mortales pisa la doble página
Donde sucede el mundo entre dos llamas
Resbala en tendencias pie alucinante
Te amo tendencia clara y tu incendio me gana

El oso amable tiende su olfato frío
Brilla la lampara del miedo más verde que animales.

AMOR PUBLICO por ROSAMEL DEL VALLE


Entre el agua y el aire
Pasabas con un nido en la frente.
Más suave que los ojos, más profunda que la boca,
Con la palabra amor vuelta hacia el verano.
Por ti vivo en el recuerdo
De un pozo con un alelí en el centro.
Por ti los años venían a hablar con el espejo
De cejas profundas.
Había un rostro vivo por ti en el recuerdo de una primavera
que no le pertenecía y que pasaba en un
coche tirado por lámparas.

Un rostro nunca visto.
Un rostro agrietado por la luz de un jardín.
Oh faz ciega a quien he hablado en el muro
De una catedral donde no estuve.
Como los rostros amarillos O lilas que miran
Hacia un reino perdido.

Un tiempo con flores de durazno.
Un tiempo de entierros.
Los féretros florecían en la calle y eran arrastrados
¿Quién podría decir que no se lloraba detrás,
Que no se lloraba como en una lluvia en un jardín?
por caballos de crines amarillas.

Sí. Y en el recuerdo Labia carruajes
Con caras otoñales.
Carruajes con amores heridos en el amor por el amor
De la muerte.
El amor de las Lilas era el desamor. Algunas
Lágrimas lavaban las calles
A causa de cualquier nombre.

Se vivía detrás de esos duelos
Y había que esperar para reír.
Todo se vuelve tan confuso de pronto.
Tanta puerta abre la boca.
Tanta vida olvida andar para la muerte.

Después, sí, después por ti vivo a miradas
En una estatua de color donde las cosas
Empezaran a moverse.
Sé hacia donde van, sé que abandonan la danza.
Un sol retardado las invita a pasar.
A quitarse el polvo donde brillan
Los cabellos del tiempo,

Una música donde vas sin moverte hacia un baile.
Hacia una sala fría con un frío sol donde duermen
Los amarillos amantes de las morgues.
Por ti están enlazados y quisieran verte.
Quisieran saber que los miras desde algo semejante
a la vida. Por ti se alejan al través de tus ojos y
quizás si arrastrados por lámparas en una noche
sola y con un alelí en la boca.
Por ti van hacia un cántico,
Hacia un sol de piedra.
Y por ti vivo. Con tu palabra que es la corona
Cruzada sobre las manos en el pecho de los muertos.
En un lugar donde el sol duerme todavía
Un sueño brillante y desganado.
Allí recoges los rayos.
Allí donde me esperas.

Alguna vez vi allí tu rostro.
Alguna vez pasó tu mano por detrás de mi mano.

Quizás sea lo que retorna
Desde nosotros mismos.
Quizás sea la sed que dejamos partir,
El rostro que perdimos en una noche sin puertas.
¿Has visto cómo se derrumban las cosas
Que dejamos atrás? Por ti pienso
En una campana sonando entre tú y yo.

Por ti siento que no son mías estas palabras.
Que no son mías porque estaban solas
En el rocío de un jardín público.
Junto a un mendigo y a una prostituta.
Por donde se cruzaron los carruajes
De una boda y de un entierro.
En un jardín público, ya lo ves.
Palabras para un extraño canto
De amor.
Por ti.

ABSOLUCION por MATIAS RIVAS


Ególatra de posesiones considerables y buena familia
se ofrece hoy, en cuerpo y alma, sin más compasión
hacia sí, que esa que puedan otorgarle sus ilustres
colegas, a ser fustigado severamente con palabras y
actos por ramplonería y mala leche inexpugnable.
Desearía, incluso, que se llevase a cabo en su contra
un juicio por vanidad, mal olor y robo de planes ajenos.
y de esta manera limpiar los obscuros rastros
que deja su cabeza en la almohada
durante las noches donde esparce
su dormir. Está dispuesto también,
si sus amigos se lo piden, a hacerse ver
por los famosos sicólogos, el doctor Strachey
y el eminente Mister Joshua Baretti.
Encontrando posiblemente en el tratamiento de análisis
algún salvoconducto para sus pérdidas
y desvarío con las damas,
cuya posesión le obsesiona
hasta las más aberrantes elucubraciones.
Las que incluyen: el asesinato de pobres,
la traición a la familia
y, sobre todo, un gusto meloso en la lengua
después de perseguir niñas arias por las calles.
Ruega paciencia con su vida
y decisión a la hora de actuar.

VIRGENES DEL SOL INN CABARET por ALEXIS FIGUEROA


Virgenes del Sol Inn Cabaret.

Canción de las Girl-friends (Maria Madonna)
Soda pop soda pop soda pop en las maiianas
soda pop soda pop Bianca (blanca) yo soy.
soda pop soda pop ven a mis brazos
soda pop soda pop Bianca yo soy.

Soda pop soda pop chica pin-pon
soda pop soda pop chica pon-pon (Pon)
soda pop soda pop chica pin-up
chica pin chica ap (up) and soda pop.

Soda pop soda pop soda pop son mis orgasmos
soda pop soda pop soy vespertina
soda pop soda pop vivo de noche
hasta ver las luces
hasta ver las luces
matutinas.

Soda pop soda pop soda pop en fin mientras aguante
soda pop soda pop chica pin-pon
soda pop soda pop soy reyna, princess, bianca
soda pop soda pop chica Pon-Pon.
(blanca)

sábado, septiembre 06, 2014

ES MI PALABRA por ELIANA PULQUILLANCA


Mis palabras son simples, 
No llevan serpentinas.


Mis poemas son réplica de un pueblo valiente,
Mi palabra es camino pedregoso.
Yo canto el dolor de los árboles cortados.

Mi canto florece como foye; 
Es agua que fluye del Lafkenche.

Mis palabras es sol, es lluvia, tormenta 
Es sendero de invierno. Es tierra... simplemente.

Mi palabra es surco, Es semilla que se para en el cemento, 
Es trueno que hiere al racista, 
Es lágrima que se une al Bío-Bío.


Yo hablo de la lucha, De la fuerza, 
De la rabia retenida, De la paciencia colmada.

L ES POR LÁGRIMAS DE COCODRILO por ALVARO LOPEZ BUSTAMANTE


Nosotros, que nos crió Pinochet, que nos anestesió Pinochet, que nos mostró el camino el asesinato proactivo, si no por las armas entonces con el desprecio sistemático el aislamiento la destrucción mutua la fría puñalada la zancadilla económica social emocional el usufructo del uno por el otro el desprecio por el arte

Nosotros despreciamos el arte despreciamos toda forma de expresión excepto sobrevivir, nuestro sentido del gusto es Vodanovic el animador MacKenna quinchero poeta, nosotros vomitamos la diferencia solidarios por deber lemmings de la moral nosotros no creemos en la poesía, nosotros sencillamente no leemos nuestra tv son los programas nocturnos, en el canal Opus Dei, y nosotros nos endeudamos con el Opus Dei, y nos gustan sus animadores sus figuras sus políticos, nosotros confundimos la política con los políticos, candorosos, maullamos de gozo al oir: cómo se le ocurre, si tengo dinero poder influencia control en los medios no es por ladrón, traidor, colaboracionista consuetudinario, la honestidad nadie la comprende y vendemos el alma por tres pedazos de vidrio, unos trapos y una tarjeta, lo que no tiene sustancia no tiene valor, nosotros, cuando nos creemos artistas, despreciamos sistemáticamente otra vez, respetamos la inversión el marketing el mercadeo, si se ve artista debe serlo, si lo mentan artista sale en portadas medios artículos comentarios es mi ídolo nos ponemos nerviosos, se nos cae el respeto al suelo, nosotros somos artistas si luce bien, si da status social en nuestro grupo nuestros amigos nuestra pequeña ronda de muertos nuestra escala monetaria, otherwise
nos avergüenza,

Nosotros somos artistas un rato, después nos olvidamos, nosotros vamos al taller a buscar gente para fornicar, nosotros vendemos el poto sin asco, vamos de paso en lo que sea vivimos pisoteando, así somos revolucionarios somos jipis lo que sea si conviene, y nosotros vimos que eso era bueno, aferramos la miseria creyéndola buenos tiempos,

Nosotros queremos ganar plata, nos importa un pico el resto, por eso no votamos, de hecho nos queremos cagar a todo el mundo, somos mediocres, nos gusta, porque es fácil, nosotros robamos cuando podemos,

hay algo muerto nauseabundo acá a veces creo que esto no hay quien lo aguante nadamos carne dinero mierda adentro no no soy espiritual en general el espíritu no existe antes era taaan distinto en realidad no lo sé nunca lo supe antes parece parece querían vivir ahora lo contrario no morirse no sé qué importa, los de antes los de ahora son los mismos casi excepto los muertos, y nosotros

Nosotros estamos podridos hace rato, nosotros aprendimos que lo distinto no existe y es bueno que exploten nuestra niñez otra vez y nos vendan lo que disfrutamos mientras mataban y torturaban a nuestros conocidos nuestros familiares,

Nosotros queremos ser todos de clase alta, nosotros queremos ganar plata, es bueno repetirlo, nosotros queremos lo mejor, nosotros votamos por los nazis si conviene, porque así nos formó Pinochet, y a nosotros nos gusta decir que vivimos la dictadura, no sabemos si por orgullo o por agradecimiento,

Nosotros, algunos de nosotros, a quienes mataron no sólo familia, a quienes no sólo exiliaron fuera del país sino también dentro, nosotros, somos tan pocos, tan pocos, a nosotros los otros ya nos dejaron, se unieron a los dedos grasientos el molino de sangre, y


siéntate


cállate



acá no hay ninguna revolución.





Noviembre, 2006.

LA POESIA CHILENA por TAMY MEULEN


La poesía chilena viene

de una soberbia paliza real

No lo digo yo sino un ángel subiendo

infierno, pero ¿No lo digo yo?

¿Acaso no lo digo yo también?

¿No lo dices tú igualmente, dolor, hipócrita

lector mi semejante, mi hermano?

¿No lo dice la niña tú misma,

que canta por las noches la misa de Dios?

¿No lo dice el volantín tricolor en septiembre?

¿No lo dice la Mistral?

¿No lo dice mi madre llorando?

¿No lo dice mi madre riendo?

¿No lo dice mi madre?

Esta guitarra está cansada de sonar despacio

Lo que debería unirnos tendría que ser otra cosa

Debería pegarnos algo que fuese pegamento 

Pero eres tú dolor, eres tú quien nos amarra:

-La poesía completa viene de un soberbio ¡paf! real

LAS MALDICIONES ESTAN DE MAS (ARTEFACTO) por NICANOR PARRA


SE PIERDEN ALGUNAS BATALLAS (ARTEFACTO) por NICANOR PARRA


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ERIJANME UN MONUMENTO (ARTEFACTO) por NICANOR PARRA


POETA LIRICO (ARTEFACTO) por NICANOR PARRA


DIME SI TE MOLESTO (ARTEFACTO) por NICANOR PARRA


Los bunkers Exiliada del sur letra

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