viernes, octubre 29, 2010

EME/A de Claudia Apablaza (por Vìctor Escobar)




La mejor definición de EME/A La tristeza de la no literatura (Claudia Apablaza, 2010) es que es una no novela sobre la no literatura y, más específicamente, sobre los no escritores. Es una no crónica que hace el imposible acto de equilibrismo interno entre el que escribe y el que no escribe. Comprendiendo que quien no escribe hace la no historia, pero esa no historia viene a definir a la historia sí escrita y entonces ahí está: la tristeza.

La tristeza atraviesa de punta a cabo cada uno de los textos que componen esta no historia. La tristeza del espectador sin historia que pasa a ser el escritor de esta no salvación.

Más allá de ser un logro en arrojo formal, este texto es una síntesis del escritor del posmodernismo. EME/A es el recorrido errante de cientos de fantasmas cifrados que conforman el único e insalvable espíritu de quién intenta escribir dentro de una no historia apática y sin sentido. Nuestra cotidianeidad.

EME/A transmite el pulso firme de una escritora acosada por fantasmas literarios que apuran el vértigo del relato, la sinceridad de la confesiones, la frescura de las reflexiones y el acierto sobre cuanto a Literatura y Chile ha de decir un escritor coetáneo a su época.

EME/A es un no libro para no escritores, escrito por una no escritora que se pasea sin tapujos por sobre todo a cuanto las nuevas generaciones de artistas intentan someterse. EME/A es una no historia de no confesiones tristes y de todo lo que no pudo suceder.

jueves, octubre 21, 2010

PORQUE ESCRIBI por ENRIQUE LIHN




Ahora que quizás, en un año de calma,
piense: la poesía me sirvió para esto:
no pude ser feliz, ello me fue negado,
pero escribí.
Escribí: fui la víctima
de la mendicidad y el orgullo mezclados
y ajusticié también a unos pocos lectores;
tendía la mano en puertas que nunca, nunca he visto;
una muchacha cayó, en otro mundo, a mis pies.
Pero escribí: tuve esta rara certeza,
la ilusión de tener el mundo entre las manos
-¡qué ilusión más perfecta! como un cristo barroco
con toda su crueldad innecesaria-.

Escribí, mi escritura fue como la maleza
de flores ácimas pero flores en fin,
el pan de cada día de las tierras eriazas:
una caparazón de espinas y raíces.
De la vida tomé todas estas palabras
como un niño oropel, guijarros junto al río:
las cosas de una magia, perfectamente inútiles
pero que siempre vuelven a renovar su encanto.
La especie de locura con que vuela un anciano
detrás de las palomas imitándolas
me fue dada en lugar de servir para algo.
Me condené escribiendo a que todos dudaran
de mi existencia real
(días de mi escritura, solar del extranjero).
Todos los que sirvieron y los que fueron servidos
digo que pasarán porque escribí
y hacerlo significa trabajar con la muerte
codo a codo, robarle unos cuantos secretos.
En su origen el río es una veta de agua
-allí, por un momento, siquiera, en esa altura-
luego, al final, un mar que nadie ve
de los que están braceándose la vida.
Porque escribí fui un odio vergonzante,
pero el mar forma parte de mi escritura misma:
línea de la rompiente en que un verso se espuma
yo puedo reiterar la poesía.
Estuve enfermo, sin lugar a dudas
y no sólo de insomnio,
también de ideas fijas que me hicieron leer
con obscena atención a unos cuantos psicólogos,
pero escribí y el crimen fue menor,
lo pagué verso a verso hasta escribirlo,
porque de la palabra que se ajusta al abismo
surge un poco de oscura inteligencia
y a esa luz muchos monstruos no son ajusticiados.
Porque escribí no estuve en casa del verdugo
ni me dejé llevar por el amor a Dios
ni acepté que los hombres fueran dioses
ni me hice desear como escribiente
ni la pobreza me pareció atroz
ni el poder una cosa deseable
ni me lavé ni me ensucié las manos
ni fueron vírgenes mis mejores amigas
ni tuve como amigo a un fariseo
ni a pesar de la cólera
quise desbaratar a mi enemigo.
Pero escribí y me muero por mi cuenta,
porque escribí porque escribí estoy vivo.

NUEVOS EFECTOS NOCIVOS DEL HAARP




El aparato de HAARP es una inversión del radiotelescopio; las antenas envían señales en vez de recibirlas. HAARP es el test manejado por una superpoderosa tecnología de ondas radiantes que incide en zonas de la ionosfera al enfocar un rayo y calentar esas zonas. Entonces las ondas electromagnéticas rebotan hacia la tierra y lo penetran todo: lo vivo y lo inerte.

El discutido proyecto militar de Alaska nuevamente sería puesto en tela de juicio ya que nuevas investigaciones realizadas por organismos internacionales encabezada por científicos de la talla Gertie Allenberry y Jon Mc Carre. para comprender los fenómenos ocasionados por dicho aparato ,podemos decir que afectaría a toda tecnología basada en circuito integrado, lo que podría ocasionar severos daños en aparatos electrónicos redes de comunicación, suministro eléctrico y recalentamientos de planchas, desperfectos en lavadoras , mal función en las cocinas.Eso, sólo en la parte eléctrica , es decir, lo inerte.

Porque en cuanto a los seres vivos aún hay más, dice Gertie Allenberry que . " La desaparición de especies animales en el mundo sería ocasionada por el HAARP, las últimas conocidas serían las del anfibio Carunelis Aranius o más conocido como Rana de cola dorada y el mamifero cánido Lupinus ferris linneo 1897.Ya es hora que se tomen medidas drásticas contra este proyecto"

Hasta el momento no se ha comprobado la veracidad de los dichos de la doctora Allenberry , pero según la información sería efectiva en cuanto a que el doctor en física Jon Mc Carre:" Los efectos nocivos de este proyecto HAARP se extienden a todas las areas de la vida humana y de la vida animal, el planeta estaría en peligro"

A todos los perjuicios asignados al High frequency Active Auroral Research Program tales como: Ventoleras, huracanes, tormentas, inundaciones y sequías, terremotos devastadores, además de ser la aplicación práctica del MK Ultra programa de gobierno en que la meta sería alcanzar un control mental masivo , lo indiciario de esto sería: Las caídas de la Bolsa, el resurgimiento de la anarquía en algunos estados de sudamérica , el resurgimiento de gobiernos de derecha, las protestas generalizadas, la venta indiscriminada de valores inmuebles, y la incursión de mandatarios de opereta en idiomas tales como inglés y francés, etc. La cosa iría mucho más allá ya que los sucesos en la mina San José en Chile sería directa consecuencia del HAARP y el comportamiento errático de algunos de los 33 mineros antes y después de su rescate.

En Chile por estar en una zona "álgida" con respecto a las antenas del HAARP sería uno de los paises más afectados:sobre todo a la juventud de este país en un rango de entre 12 a 18 años de edad, en su pérdida de valores y el mantenimiento de un género musical tan nocivo como el reggeaton. La repitencia de curso y la deserción escolar también sería directa consecuencia.

Según Jon Mc Carre, esto iría aún más allá: "La conjuntivitis, la dermatitis y pediculosis masivas que se han registrado los últimos meses tambien serían consecuencia directa".

El tema no es baladí, la proliferación de descreídos , ateos y curas pedófilos también serían efectos del proyecto, en estos momentos lo que usted pueda estar sintiendo, ese desgano al amanecer , ese mal dormir o esas irresistibles ansias de endeudarse, también, ese genio irritable, esos tacos en la carretera, esas malas decisiones políticas de los gobiernos, también, el embarazo precoz, los ministros inoperantes y los faranduleros, también, los robos , los secuestros, las casas incendiadas, la estupidez masiva, el abandono de la lectura, la proliferación de las drogas, también.

En consecuencia, es delicioso tener algo como HAARP y cada cierto tiempo culparlo de lo que sea. No es que sea escéptico, la verdad es que actualmente TODO puede ser cierto o NADA puede ser cierto, si lees este artículo porque googleaste HAARP y apareció, deja de crearte espectativas apocalípticas con este tema, todo puede ser pitanza, nada puede ser pitanza.

miércoles, octubre 20, 2010

TU ME QUIERES BLANCA por ALFONSINA STORNI




Tú me quieres alba,
me quieres de espumas,
me quieres de nácar,
que sea azucena
sobre todas, casta.
De perfume tenue,
corola cerrada.

Ni un rayo de luna
filtrado me haya.
Ni una margarita
se diga mi hermana.
Tú me quieres nívea,
tú me quieres blanca,
tú me quieres alba.
Tú que hubiste todas
las copas a mano,
de frutos y mieles
los labios morados.

Tú que en el banquete
cubierto de pámpanos
dejaste las carnes
festejando a Baco.
Tú que en los jardines
negros del Engaño
vestido de rojo
corriste al Estrago.

Tú que el esqueleto
conservas intacto
no sé todavía
por cuáles milagros,
me pretendes blanca
(Dios te lo perdone),
me pretendes casta
(Dios te lo perdone),
¡me pretendes alba!

Huye hacia los bosques,
vete a la montaña;
límpiate la boca;
vive en las cabañas;
toca con las manos
la tierra mojada;
alimenta el cuerpo
con raíz amarga;
bebe de las rocas;
duerme sobre escarcha;
renueva tejidos
con salitre y agua;
habla con los pájaros
y lévate al alba.

Y cuando las carnes
te sean tornadas,
y cuando hayas puesto
en ellas el alma
que por las alcobas
se quedó enredada,
entonces, buen hombre,
preténdeme blanca,
preténdeme nívea,
preténdeme casta.

LAMENTO DE ARIADNA por FRIEDRICH NIETZSCHE




¿Quién me calienta, quién me ama todavía?
¡Dadme manos ardientes!
¡dadme un brasero para el corazón!
Tendida en la tierra, estremeciéndome,
como una medio muerta a quien se le calienta los pies,
agitada, ay, por fiebres desconocidas,
temblando ante glaciales flechas agudas de escalofrío,
cazada por ti, ¡pensamiento!
¡Innombrable! ¡Encubierto! ¡Aterrador!
¿Tú, cazador entre las nubes!
¡Fulminada a tierra por ti,
ojo sarcástico que me mira desde lo oscuro!
Así yazgo,
me doblo, me retuerzo, atormentada
por todos los martirios eternos,
herida,
por ti, el más cruel cazador,
tu desconocido, dios...
¡Hiere más hondo!
¡Hiere de nuevo!
¡Pica, repica en este corazón!
¿A que viene este martirio
con flechas de dientes romos?
¿Qué miras otra vez
sin cansarte del tormento humano
con malévolos ojos de rayos divinos?
¿No quieres matar,
sólo martirizar, martirizar?
¡Para qué martirizarme a mí,
malévolo dios desconocido?
¡Ah, ah!
¿Te acercas sinuoso
en semejante medianoche?...
¿Qué quieres?
¡Habla!
Me estrechas, me oprimes,
¡ah, ya demasiado cerca!
Me oyes respirar,
acechas mi corazón,
¡celoso!
-¿pero celoso de que?-
¡Fuera, fuera!
¿para qué la escala?
¿quieres subir
adentro, hasta el corazón,
subir hasta mis más
secretos pensamientos?
¡Impúdico! ¡Desconocido! ¡Ladrón!
¿Qué quieres sacar robando?
¿Qué quieres sacar escuchando?
¿Qué quieres sacar atormentando?
¡tú, atormentador!
¡tú, dios verdugo!
¿O como el perro debo
refregarme contra el suelo ante ti?
¿Sumisa, embelesada fuera de mí
menear la cola por amor?
¡Es inútil!
¡Punza otra vez,
aguijón el más cruel!
No soy tu perro, sólo tu presa,
¡cazador el más cruel!
tu más orgullosa prisionera,
bandido tras las nubes...
¡Habla al fin!
¡Tú, encubierto con el rayo! ¡Desconocido! ¡habla!
¿Qué quieres, salteador, de mi?...
¿Cómo?
¿Un rescate?
¿Qué quieres de rescate?
Pide mucho, ¡lo aconseja mi orgullo!
Y habla poco, ¡lo aconseja mi orgullo!
¡Ah, ah!
¿a mí es a quien quieres? ¿a mí?
¿a mí entera?...
¡Ah, ah!
¿Y me martirizas? ¡Loco que eres un loco!
¿Requetemartirizas mi orgullo?
Dame amor, ¿quién me calienta todavía?
¿quién me ama todavía?
dame manos ardientes,
dame un brasero para el corazón,
dame, a la más solitaria,
a la que el hielo, ¡ay!, siete capas de hielo
enseñan a añorar enemigos,
da, sí, entrega,
enemigo el más cruel,
dame ¡a ti!...
¡Se acabó!
Entonces huyo él,
mi único compañero,
mi gran enemigo
¡mi dios verdugo!...
¡No!
¡vuelve!
¡Con todos tus martirios!
Todo el curso de mis lagrimas
discurre hacia ti,
y la última llama de mi corazón
para ti se enardece.
¡Oh, vuelve,
mi dios desconocido! ¡mi dolor!
¡mi última felicidad!...
Un rayo. Dionisyos aparece con esmeraldina belleza.
Dionysos:
Sé juiciosa, Ariadna...
Tienes oreja pequeñas, tienes mis orejas:
¡mete en ellas una palabra juiciosa!
¿No hay que odiarse primero, si se ha de amarse?...
Yo soy tu laberinto...

EPITAFIO POR FRANCOIS VILLON




Yace y duerme en este desván
-con sus flechas lo mató Amor-
un estudiante simple y pobre
que llamaban François Villon.
Nunca tuvo un palmo de tierra.
Sabido es que todo lo dio:
su mesa, su pan, su panera.
Rezad así, cual él pidió:

Versículo o rondel

Dad reposo eterno a este hombre
y eterna claridad, Señor .
Ni un perejil jamás fue suyo
ni saciado se relamió.

Lo afeitaron hasta las cejas
como un nabo que en la olla dio .
Dadle reposo eterno, Dios.

El Rigor lo mandó al exilio
y en el culo lo pateó
mientras él sollozaba: "¡Apelo!"
que no es muy ingeniosa voz.
Dadle reposo eterno, Dios.

martes, octubre 19, 2010

Shhh de MAURO GATICA: REHACER LA POESIA VISUAL por EDUARDO J. FARIAS ALDERETE

La poesía visual siempre necesitará de una introducción antes de cualquier critica o análisis de alguno de sus cultores. Es un arte más antiguo del que parece y no se origina con las vanguardias del siglo XX como podría creerse, por los lazos y similitudes que se tiene con la poesía concreta, el arte correísmo y el collage, pero data de antes de Cristo.

La poesía Visual podríamos definirla como una poesía para ser vista y comprendida por cada uno en su propia interpretación, gráfica e intelectivamente.

En Chile desde Huidobro, Juan Luis Martínez, Eugenio Dittborn, Guillermo Deisler, entre otros han incursionado en esta interesante rama de la poesía.

En Shhh de Mauro Gatica o Gathi-k se muestran esas raíces clásicas de la poesía visual contenidas en maestros de la talla de Deisler, pero incluyendo una frescura contemporánea en que los componentes Icónicos y verbales germinan en conclusiones diversas en los “lectores” de esta obra, me explico, el uso de los espacios y el uso figurativo de las letras nos entregan planos y sentidos diversos, en que, encontramos el del autor al cual contraponemos el nuestro o hallamos una segunda lectura.
A saber:



Gatica se atreve a incluir en la placa del poema visual el título, a modo de una inducción en nuestro modo de ver este cuadro , el espacio y la línea quebrada da la impresión de un abismo y como elementos del colectivo van provocando un debacle general paso a paso , el punto de la i y de la j están fuera de lugar demostrando el uso de la fuerza que no se denota a primera vista pero al ver la posición de la g encontramos el indicio de esta.
La personalidad de la masa fuerza a los individuos a seguir una corriente de pensamiento y acción, a veces nocivas y trágicas.



Dentro de este libro encontramos la ironía gráfica en que se exige un nivel de inteligencia al “lector “ de la misma, el aprovechar la estructura de la letra misma se encuentra a través de las placas de este libro, enriqueciendo el sentido de la composición. La utilización de esas estructuras en un número y forma determinados crea ciertos “retratos” de la realidad, embarcándonos en la fantasía figurativa, basada primordialmente en la disposición del espacio y el arte de la síntesis.



Este es el ejemplo de lo expuesto en el párrafo anterior. Además de crear un bosque de letras, nótese el título un juego de términos en la palabra misma bosquejo – bosque-bosquejo.



En ilera encontramos el juego de sentido al ser la hilera una fila de haches , ausente una de ellas en la palabra que la porta.



Shhh es un libro de poesía visual que tiene alrededor de 80 placas, que vienen a refrescar el ámbito de este arte que algunos consideran parte del diseño gráfico, lo cierto es que siempre formará parte de la poesía al ser un punto de inflexión entre lo icónico y lo poético, así como las letras son parte de la matemática en varias de sus ramas , es natural que las mismas sean parte de la esencia visual de lo pictórico, recordemos que el linde entre el collage como poesía visual, es tenue con respecto al arte pictórico.

Excelente iniciativa de Mauro Gatica de editar este revivir de la Poesía visual.

LA FIEBRE DEL LOTO: QUIÉN QUIERE SER MILLONARIO? por EDUARDO J. FARIAS ALDERETE




Cierto, filas enteras y extensas en los locales de Lotería, las frases “soñar no cuesta nada” “ahora si”, etc. Se escucharán innumerables veces, la miseria , las crisis y el endeudamiento fustiga la espalda de millones de chilenos, todos anhelamos un “futuro esplendor” el no trabajar , vivir de rentas, asegurar el futuro de nuestras generaciones, darse un merecido descanso. Notables y comunes aspiraciones.

La verdad de trasfondo trae aparejada una operación matemática de probabilidades casi infinitas, exagero, pero va al nivel de los millones de posibilidades. Si nos detuviéramos a razonar no intentaríamos luchar contra el azar, el vencerlo y forrarnos de billetes.

Mañana millones despertarán con una frustración momentánea, en algunos casos permanecerá, Julito verá que saco tres aciertos, doña Clara maldecirá entre dientes la mala fortuna de continuar en su pésimo trabajo, algunos maldecirán la suerte de no haber estudiado, otros, la de haber estudiado una carrera poco rentable, los más de haberse titulado en una que prometía pero los contactos fallaron o de plano no existían, quién más o quién menos odiará su existencia a diversos niveles.

Este fenómeno es más profundo aún que el de ver nuestro equipo pierda la punta en la tabla de posiciones o pierda deshonrosamente contra su archirrival, en los putos “clásicos”, en fin, mi abuela doña Rosa Ogalde que alguien la tenga en algún reino por ahí, soñó mil veces ganar un premio de la Lotería en los tiempos en que no existían los concursos con nombres de cuatro letras … la referencia de por qué…ni idea, 4 letras. Murió en diciembre del 79 sin ganar ni "arreglarle" la situación a sus trece hijos, no lo sé, no quiero responderme ante mis anhelos de fortuna, creo de las pocas cosas en que deposito fe, de que todo se gana con trabajo, que nada es gratis y que nada caerá del cielo como dádiva de entes celestiales (ET sin duda).

En estos momentos habrán más “colas” que en la UP, ilusos, desertores, pobres, profesionales, mendigos, empleados de escritorio y otros de pala, abuelas, tías, militares, ateos y devotos, krishnas y mormones, ángeles y demonios en pos de la felicidad.

Chile es un país pintoresco en que las desigualdades sociales están establecidas desde nuestro ADN también nuestra tristeza atávica, nuestra neurosis grave, nuestro dolor de ser pobres. Existen vías distintas de lograr el éxito, perecemos olvidarlas, y nos afiebraremos la próxima vez que se acumule el LOTO y estaremos otra vez, total, soñar no cuesta nada y ahora si, le daremos el palo al gato y tendremos la vida del plantígrado. Seremos felices.

lunes, octubre 18, 2010

MUERTE EN NIZA DE VÍCTOR QUEZADA: EL PRELUDIO A UN FIN por EDUARDO J. FARIAS ALDERETE



En Muerte en Niza nos encontramos de golpe con una atmósfera única. La versificación no es accesible para el lector común, para el amante de la poesía, aquel que le sigue fervorosamente le sueña, le experimenta y vive, halla en este poemario un opus sugerente, compacto , pulcro.

Compuesto estructuralmente por tres corpus entrelazados por una línea “vidente” clara constante, personal. La atmósfera post medieval tiñe la mente del lector, con imágenes de gallardía, firmeza y campos de batalla, pero no los hallamos en los versos, si su sombra en el nombrar de la sangre y en la muerte del equino, fiel compañero, sin embargo, en el segundo de los corpus, nominado como el poemario, encontramos contemplación. El caballero encuentra en la mirada hacia si mismo y hacia el mundo un retrato de ausencias que cala hondo. Da la impresión de ser Garcilaso de la Vega, celebérrimo poeta muerto en Niza en 1536 y acostumbrado a las escenas combativas y combatientes, recordemos sus luchas políticas y militares.

Víctor Quezada parece apelar a esa humanidad del poeta, a esa que no alcanzó a retratarse en sus poemas y nos muestra con vigor, al hombre enfrentándose al espejo de las reconvenciones a plasmar las ausencias, un recuento de las heridas del alma,
siendo el último de los corpus, un delicado epílogo a una existencia llenas de avatares desequilibrantes materializándose así, inteligentemente, una reinvención de escena, no una reconstitución. El sello del poeta se encuentra en la disposición de los elementos dentro de cada verso, así encontramos velado el vértigo de una muerte próxima, la materialización última de la ausencia.

En cuanto a la musicalidad, nos encontramos con un ritmo propio pero que sugiere a los autores españoles del siglo XVI que recuerda a ratos, en una opinión muy personal, a las décimas de Nostradamus.

Muerte en Niza es el plasmar un instante de recogimiento en que un hombre, un poeta, un caballero en este caso. Retazos de memoria imágenes y conclusiones en el lienzo de una hoja en blanco. Obra concisa, pulcra, sugerente.

jueves, octubre 14, 2010

UNA MUJER DE SENOS APACIBLES por CESAR VALLEJO




Una mujer de senos apacibles, ante los que la lengua de la vaca resucita una glándula violenta. Un hombre de templanza, mandibular de genio, apto para marchar de dos a dos con los goznes de los cofres. Un niño está al lado del hombre, llevando por el revés, el derecho animal de la pareja.
¡Oh la palabra del hombre, libre de adjetivos y de adverbios que la mujer decline en su único caso de mujer, aun entre las mil voces de la Capilla Sixtina! ¡Oh la falda de ella, en el punto maternal donde pone el pequeño las manos y juega a los pliegues, haciendo a veces agrandar las pupilas de la madre, como en las sanciones de los confesionarios!
Yo tengo mucho gusto de ver así al Padre, al Hijo y al Espiritu santo, con todos los emblemas e insignias de sus cargos.

EME/A de CLAUDIA APABLAZA: LA LABERINTICA TRISTEZA DE LA NO HISTORIA por EDUARDO J. FARIAS ALDERETE



Así como Ariadna guía a Teseo al Minotauro así Claudia Apablaza nos Guía al centro de la No Historia, una forma abstracta de la historia personal de los deshistoriados, es decir, una historia que a todos y cada uno les compete por la propia forma de vivir, más allá de una cotidianeidad es la historia que forma el mundo humano y que no figura en los libros de historia universal , ni mapas históricos ni enciclopedias, es sin más ni más la historia de nuestras almas en el peor de los terrenos, el más peligroso y a veces más abyecto.

Si bien el amor/desamor nos realiza como personas y nos define como personajes en nuestra propia existencia, no es menos cierto que: es una historia de a dos en cada capítulo, por lo general, una plantilla que se va repitiendo por nuestra propia conducta, ahora, en EME/A se logra a través de una literatura dinámica y sólida, llevarnos por el catastro, por una bitácora de una de esas NO HISTORIA.

No es un intento de relatarnos algo que al parecer no nos llamaría mayormente la atención, es simple y llanamente el planteamiento novelado de una experiencia, relatado en planos que normalmente no entenderíamos si no tuviéramos a mano la capacidad de enajenarnos o abstraernos de nuestras propias NO HISTORIAS.

A mi entender me parece un acto de expiación si esta íntima historia tiene un correlativo con la realidad. La literatura más autentica tiene ese rasgo de catarsis, ese saneamiento ese perdonar y ser perdonado, un entregarse a las fuerzas adversas de la vida sin entregarse por entero porque siempre subyace esa amargura, esa ansias profundas, laberínticas de rechazar la realidad de esa NO HISTORIA.

Firme , pero dúctil, abstracta a ratos pero grácil, muy espiritual pero repleta de una lógica abismante, esta obra es atractiva por si sola desde el primer párrafo, una introducción magnífica, poco a poco vamos acercándonos a EME/A , este minotauro, este ser que no logra ser misterioso porque intuimos, los lectores, que EME/A esta en todo párrafo en cada punto seguido y le vamos imaginando y le visualizamos hasta tener la certeza de quién es , así , un personaje de carne y hueso dentro de las letras, dejamos atrás un mito que la misma narradora se encargo de fomentar.

Se podría entrar en comparaciones o citar a filósofos célebres, algún lingüista, un pensador , escritor , lector , filólogo, etc., pero en este caso sería atentar contra la honestidad de un libro que está embargado en una tristeza que resulta ser el hilo de esta Ariadna narradora, esta suerte de personaje mítico-real del mismo material del que está hecho EME/A, del mismo del que está hecho el crisol de nuestra imaginación.
Altamente recomendable.

viernes, octubre 08, 2010

CONTEMPORANEOS DE JUAN LUIS CASTILLO YUPANQUI por RODRIGO RAMOS BAÑADOS





Contemporáneos

Encima los pendejos son más vivos
No entinden nada de lo que leen
Pero saben lo que hacen
Porque quieren
Porque
Les da sueño
Porque necesitan tanto el afecto como siempre

TODOS

Lo necesitamos
Asi de simple
Y si no
Afírmense los pantalones
Porque se pondrán a cachar como locos
Y serán padres

Y madres

Mientras todo el mundo tratará de atraparlos
Como siempre
Y dirán
;)
O fumarán turri
O estarán tan lejos los unos de los otros como
El mundo ve que alguien está
Lejos
El uno del otro
Y más allá
Hasta que un par
De locos
O un par de locas
Y la mezcla
Con gps
Se ubiquen
Y no importando que chucha
Se abracen de vez en cuándo
Como quien ama al otro
Sin tener idea donde acaba su soledad.







-¿Qué te motiva a escribir este tipo de poemas?
-Estos poemas son bastante automáticos y responden a una síntesis sobre percepciones del momento, o la integración de noticias, investigaciones u observaciones cotidianas.

-¿Consideras que la poesía está obsoleta?
-Para mí la poesía es una muy buena manera de sintetizar en imágenes sensaciones y sentimientos, las comparto con algunas personas y luego intento publicarlas sobre todo en la red. En ese sentido es bastante instrumental, y en ese mismo sentido no estaría obsoleta para mí, lo que sí creo es que los formatos han cambiado y aunque el "modo poético" sigue vigente se trasvasija de otras formas más contemporáneas, no sé si será evolutivo pero no juzgo eso de que la gente ahora no lea, algo hay ahí que aún no se descubre en su totalidad. Lo cierto es que los recitales poéticos no son muy taquilleros o se transforman en un choque de egos muy aburridos, o algunas veces en un espacio histérico donde saciar esa sed de escenario. Aunque, como un buen profesor, los poetas verdaderos comunican lo que escriben y sienten en cualquier escenario y eso se nota cuando la gente guarda un silencio cómplice y respetuoso.


-¿Qué piensas del romanticismo en la poesía?

-Dependiendo de qué poeta, no hay problema, Shelley era romántico y su poema Adonais me gusta mucho. Ahora si te refieres a esos poemas para engrupir minas, no sé, para eso está Luismi o Chayanne, o en su versión más sublime, Arjona. No sé dónde está el límite ahí.


-¿Te gustaría ser reconocido como poeta?
-Me gustaría comunicar, con mi sobrino comparto estos poemas y él me da sus impresiones o escribe algo de vuelta, sin pretensiones, sólo por el hecho de comunicarnos de una manera no tradicional, eso es lo que me interesa en general. Después si algo pasa, bienvenido sea.

jueves, octubre 07, 2010

ALGUIEN HUIRÁ DEL MANICOMIO por EDUARDO J. FARIAS ALDERETE




Allí donde estos locos y nosotros los locos
Afiebrados por las bacterias enajenadas a otro mundo
Le divisamos, le vimos triste y supusimos que aquello en la mesa
era un vaso vacío conteniendo algo enigmático,
la cabeza reclinada sobre la cubierta era un cuadro de Goya
Tal vez…

Se nos dilata el cielo sobre el manicomio, hartos de todos los miedos
Creíamos que el telón estaba bajando cerramos los ojos
Levantamos las narices pensando en el final inminente
le creímos con falso entusiasmo con nuestros relojes colgando del pecho
Torvos mudos y dolidos

Repentinamente se marchó dejando todo detrás
Murmuramos oraciones ofertorios y lloramos por lo bajo
sabiendo que el extravío es extravío
sólo cuando un hombre se abandona a sí mismo…
hierro candente, bailamos como hormigas,
entonamos un cántico
Algo más alto que un susurro

Se marchó como si el océano le reclamase su falta de mujer
Como si el cielo le escupiere a la cara mañana a mañana su incapacidad
de mantener un pie en el suelo ,
Como si la tierra donde nació , asqueada le expulsara a la nada
Los locos quedamos inertes boca arriba como tortugas moribundas

Continuamos con las manos palmas arriba aguardando lluvia
Los ojos vacíos
El pecho abierto
El alma sin Dios
Y una morada en el fondo del recuerdo

martes, octubre 05, 2010

SOLO LOCO! SOLO POETA! por FRIEDRICH NIETZSCHE





Cuando la luz se va desvaneciendo
cuando ya el consuelo del rocío
se filtra en la tierra
invisible, inaudible
-pues delicado calzado lleva
el consolador rocío, como todo dulce consuelo-
entonces recuerdas, recuerdas tu, ardiente corazón
cuan sediento estuviste
de celestiales lágrimas y gotas de rocío,
abrasado, cansado, sediento,
mientras en sendas de amarilla hierba
malignas miradas del sol crepuscular
por entre negros árboles en torno a ti corrían,
deslumbrantes, malintencionadas, abrasadoras miradas del sol.

“¿Tú el pretendiente de la verdad?" -así se mofaban-.
-¡no!- sólo un poeta!
un animal astuto, saqueador, rastrero,
que ha de mentir,
que premeditadamente, intencionadamente,
ha de mentir
multicolor larvado,
larva el mismo,
presa el mismo,
¿es eso el pretendiente de la verdad?...

Sólo loco! Sólo poeta!
Solo un multicolor parloteo
multicolor parloteo de larvas de loco
trepando por mendaces puentes de palabras
sobre un arco iris de mentiras
entre falsos cielos
deslizándose y divagando.
¡sólo loco! ¡sólo poeta!

¿Es eso el pretendiente de la verdad?

No inmóvil, rígido, liso, frío,
convertido en estatua,
pilar de dios;
no erigido ante templos
atalaya de dios:
¡no! Hostil eres a tales modelos de virtud,
mas recogido estas en el desierto que en los templos,
audaz como los gatos
saltas por todas las ventanas
y en toda ocasión
husmeas la selva virgen
tu que por selvas vírgenes
entre fieras de coloreados pelajes
pecadoramente sano y bello y multicolor corrías,
con lascivos belfos,
feliz con el escarnio, feliz en el infierno, feliz y sanguinario,
ladrón furtivo, mentiroso corrías...

O semejante al águila
que fija su mirada largo tiempo en los abismos
en sus abismos...
oh, girar como ella
hacia abajo, hacia el fondo, hacia adentro,
hacia cada vez más profundas profundidades!

Y entonces
de repente
vuelo vertical
trazo precipitado
caer sobre corderos
hacia abajo, voraz,
ávido de corderos,
odiando toda alma de corderos,
odiando rabiosamente todo lo que parezca
virtuoso, borreguil, de rizada lana,
necio, satisfecho con leche de oveja...

Así, aguileñas, leopardinas,
son las añoranzas del poeta,
son tus añoranzas entre miles de larvas,
¡tú, loco!, ¡tú, poeta!

Tú que al hombre consideras
tanto dios como oveja
al dios desgarrar en el hombre
como a la oveja en el hombre
y desgarrando reír
En esto consiste tu felicidad!
felicidad leopardina y aguileña
felicidad de loco y de poeta!"

Cuando la luz se va desvaneciendo
y la hoz de la luna
ya se desliza verde y envidiosa
entre rojos purpúreos
-enemiga del día
y sigilosamente a cada paso
las guirnaldas de rosas
siega, hasta que se hunden
pálidas en la noche:

así caí yo mismo alguna vez
desde mi desvarío de verdad
desde mis añoranzas de día
cansado del día, enfermo de luz
caí hacia abajo, hacia la noche, hacia las sombras,
abrasado y sediento
de una verdad.

¿recuerdas aún, recuerdas tú, ardiente corazón,
que sediento estuviste?
¡sea yo desterrado
de toda verdad!
¡Sólo loco! ¡Sólo poeta!

ALMUERZO EN EL MERCADO MUNICIPAL DE ANTOFAGASTA POR Rodrigo Ramos





El proceso de transculturización consecuencia de la inmigración latinoamericana hacia nuestra ciudad se puede oler y degustar después del mediodía en el mercado.
La gastronomía popular, por suerte, ha absorbido como una esponja una serie de ingredientes y condimentos nuevos. El ají nomoto (para el arroz) y el sillao fue los primeros. Ambos provenientes de Perú y muy utilizados en la cocina iquiqueña, cuyo centro de operaciones ubiquémoslo en el restorán Wagón, en Thompson con Souper.
Una línea también para el morrocotudo y picante, ají rocoto o locoto.
Estos productos con excelente resultado se han integrado a nuestras cazuelas, charquicanes, pantrucas y estofados.
El mercado y su abanico de restoranes a diario presentan un variado menú a precio económico. Nunca se paga más de 2 mil 500 pesos por persona. Los menús parten con una sopa que varía desde cazuela, marinera, ajiaco y pantrucas, y un segundo, cuya gama siempre es amplia, entre carne o pollo arverjado, pescado frito, fideos con salsa y el producto estrella: lomo saltado. Este último plato es propio de la gastronomía peruana, y desde hace rato es uno de los más consumidos en el mercado.
La experiencia con el lomo saltado varía entre los locales. A destacar el lomo saltado del restorán “Lucerito”. Todos los ingredientes con el corte preciso se integran bastante bien.
La cazuela es otro producto donde se percibe la calidad de las cocinerías. No es tan simple echar verduras y papas al agua caliente. A destacar “las viejas tetonas” –así es el nombre- que siempre da un cocimiento redondo especialmente a la papa cocida.
Para redondear, un dato importante, la mayoría de los locales son atendidos desde la cocina hasta la puerta por extranjeras, entre colombianas, peruanas y una que otra ecuatoriana. Esto de alguna manera cierra la boca a los prejuicios, que creen que las extranjeras sólo trabajan a lo largo de calle Condell.
Vale la pena ir a almorzar bajo el hule del mercado tanto por la ecuación calidad y economía, y porque hoy es la “punta del iceberg” de la transculturización en Antofagasta.

viernes, octubre 01, 2010

ALGUNOS PROVERBIOS DEL INFIERNO por WILLIAM BLAKE






The road of excess leads to the palace of wisdom. El camino del exceso lleva al palacio del saber.

A fool sees not the same tree that a wise man sees. El necio no ve el mismo árbol que ve el sabio.

A dead body revenges not injuries. Un cuerpo muerto no venga injurias.

The most sublime act is to set another before you.
Tu acto más sublime es poner a otro delante de tí.

If the fool persist in his folly he would become wise.
Si el necio persistiera en su necedad, se tornaría sabio.

The nakedness of the woman is the work of God.
La desnudez de la mujer es obra de Dios.

He who has suffer'd you to impose on him, knows you.
Quien ha soportado que abuses de él, te conoce bien.

Damn braces. Bless relaxes.
La maldición vigoriza; la bendición relaja.

Sooner murder an infant in its cradle than nurse unacted desires.
Antes asesina a un niño en su cuna que nutras deseos que no realices.

LA DESAPARICION DE UNA FAMILIA por JUAN LUIS MARTINEZ




1.- Antes que su hija de 5 años
se extraviara entre el comedor y la cocina
él le había advertido: "-Esta casa no es grande ni pequeña,
pero al menor descuido se borrarán las señales de ruta
y de ésta vida al fin, habrás perdido toda esperanza"



2.- Antes que su hijo de 10 años se extraviara
entre la sala de baño y el cuarto de los juguetes,
él le había advertido: "-Esta, la casa en que vives,
no es ancha ni delgada: sólo delgada como un cabello
y ancha tal vez como la aurora,
pero al menor descuido olvidarás las señales de ruta
y de esta vida al fin, habrás perdido toda esperanza".




3.- Antes que "Musch" y "Gurba", los gatos de la casa,
desaparecieran en el living
entre unos almohadones y un Buddha de porcelana,
él les había advertido:
"-Esta casa que hemos compartido durante tantos años
es bajita como el suelo y tan alta o más que el cielo,
pero, estad vigilantes
porque al menor descuido confundiréis las señales de ruta
y de esta vida al fin, habréis perdido toda esperanza".



4.- Antes que "Sogol", su pequeño fox-terrier, desapareciera
en el séptimo peldaño de la escalera hacia el 2º piso,
él le había dicho: "-Cuidado viejo camarada mío,
por las ventanas de esta casa entra el tiempo,
por las puertas sale el espacio;
al menor descuido ya no escucharás las señales de ruta
y de esta vida al fin, habrás perdido toda esperanza".



5.- Ese último día, antes que él mismo se extraviara
entre el desayuno y la hora del té,
advirtió para sus adentros:
"-Ahora que el tiempo se ha muerto
y el espacio agoniza en la cama de mi mujer,
desearía decir a los próximos que vienen,
que en esta casa miserable
nunca hubo ruta ni señal alguna
y de esta vida al fin, he perdido toda esperanza".

CONVERSACION CON EL INSPECTOR FISCAL SOBRE LA POESIA por VLADIMIR MAIAKOVSKI



Camarada inspector:
Perdone la molestia.
Gracias…
Estoy bien así, de pie…
Vengo a tratar
De un asunto delicado:
Al igual que los que poseen
Fincas y tiendas,
He sido gravado
Y debo pagar.
Usted me exige
Quinientos por semestre
Y veinticinco
Por no declarar.
Ahora bien, mi trabajo es semejante
A cualquier otro.
Vea usted mis pérdidas
Los costes de mi producción
Y la suma que invierto en utensilios.
Usted, por supuesto,
Sabe qué es una rima.
Por ejemplo,
Si el primer verso
Termina en “anca”
Pondremos en el tercero repitiendo esas sílabas,
Algo así como “blanca”.
Para usar su propio lenguaje
Digamos que la rima
Es un cheque
Cóbrese el verso alternado
-dice el reglamento
Y buscas la calderilla de sufijos y declinaciones
En la pobre caja de las conjugaciones
Tratas de meter una palabra en la estrofa
Y si no entra
La fuerzas y entonces la rompes.
Camarada inspector
Créame usted,
El poeta
Paga muy caras las palabras
Para usar nuestro lenguaje
Diré que la rima es un barril,
Un barril de dinamita
La estrofa es la mecha.
Cuando la estrofa se consume,
Estalla la rima
Y la ciudad vuela como un verso
Pero ¿dónde encontrar
A qué precio,
Rimas que maten al primer estallido?
Supongamos que sólo queden
Unas cinco rimas
Sin estrenar en Venezuela.
Emprendo el viaje
Tras endeudarme y cobrar anticipos.
Camarada, tenga usted presente
Que el billete es de ida.
-La poesía es un viaje a lo desconocido
La poesía es como la extracción del radio.
Un solo gramo
Cuesta un año de trabajos.
Para encontrar la palabra precisa
Transformas
Miles de toneladas de mineral verbal.
Pero ¡qué abrasador
Es el calor de esas palabras
Comparadas con el chisporroteo
De la palabra cruda!
Esas palabras mueven
Millones de corazones
Durante miles de años.
Por supuesto,
Hay diferencias entre los poetas.
Hay quienes, por ejemplo,
Diestros de manos
Se sacan el verso de la boca,
De la boca propia
Y de la ajena.
¿Y para qué hablar
De los castrados líricos?
Esos escriben un verso ajeno
Y se vanaglorian.
Es otro robo y despilfarro
Entre los tantos que sufre el país
Estos versos y odas
Del presente,
Los mismos que el público
Aplaude a rabiar
Pasarán a la historia
Como gastos secundarios
De lo hecho por nosotros
Por unos pocos.
Te comes doce kilos de sal
Y fumas un centenar de cigarrillos
Hasta extraer
La palabra preciosa
De las profundidades
De la humanidad
Por todo eso le pido
Que rebaje el impuesto.
Quite del total
La rueda de un cero
Uno noventa cien cigarrillos
Uno setenta la sal
En el formulario que me ha enviado
Hay muchas preguntas:
-Ha viajado
O no ha viajado?
Y en caso que en los últimos 15 años
Haya reventado
Una docena de Pegasos,
¿qué pasará?
Usted –póngase en mi caso-
Pregunta si tengo
Criados y bienes.
¿Y si yo fuese
Un líder popular
Y criado del pueblo?
La clase la expresamos
Con nuestras palabras:
Somos proletarios,
Propulsores de la pluma
La máquina del alma
Se desgasta con los años
Le dicen a uno:
-está superado, fuera.
Cada vez amas menos,
Te arriesgas menos
Y el embate del tiempo
Castiga tu frente.
Así llega
El más terrible de los desgastes,
El desgaste del corazón y de la mente.
Y cuando este sol
Se levante sobre el futuro
Sin pobres ni tullidos.
Yo ya estaré podrido
Muerto en la zanja,
Junto a una decena de mis colegas.
Haga pues
Mi balance funerario.
Le aseguro a usted –y no miento-
Que entre los actuales
Canallas y trepadores,
Seré el único
Con deudas impagables.
Nuestro deber
Es hacernos oír
Como sirena de bronce
Entre la bruma de los filisteos
Entre el ruido de los truenos
El poeta
Siempre es deudor del universo
Y por el dolor
Paga intereses y multas.
Soy deudor
De los faroles de Broadway
De los cielos de Bagdad
Del ejército rojo
De los cerezos del Japón
De todo sobre lo que no
Escribí.
Al fin de cuentas
¿para que necesito tanto?
¿Para disparar rimas
Y enfurecer con el ritmo?
Camarada Burócrata:
La palabra del poeta
Es su resurrección,
Su inmortalidad.
Dentro de unos siglos
Leerán el verso
Y resucitarán el tiempo.
Y Entonces
Habrá inspectores Fiscales
Brillantes de asombro
Y con hedor a tinta.
Usted, ciudadano convencido
Del presente
Vaya al Comisariado de caminos
Y saque un billete
Para la eternidad
Haga la cuenta
De lo que darán mis versos
Y distribuya mis ganancias
En trescientos años.
Pero la paciencia del poeta
No reside solamente
En que gracias a él
Le recuerdan a usted y se sobresalten
No
Hoy la rima es también
Lema
Bayoneta y látigo.
Camarada inspector,
Pagaré cinco,
Quitando los ceros
Que están detrás
Tengo derecho que me consideren
A reclamar un sitio
En las filas de los obreros
Y campesinos más `pobres.
Y si piensan ustedes que mi trabajo
Consiste en utilizar
Palabras ajenas, no hay problema:
Aquí está, camaradas,
Mi estilográfica:
Escribid,
Si queréis
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